Автор: Crock, 20 октября 2005 г.
Я сижу на окне и на иву смотрю, Ветер с ивой играет, ветки тонкие гнёт, Осень тихо ступает, холод гасит зарю, Ждать немного осталось, она скоро придёт. Смысла нету жалеть, лета дни и весны, Через время в душе снова станет светло, Перестанут мне снится весенние сны, Не останется в ней ничего, ничего. В чаще мыслей моих, в буреломах идей, Ива-память растёт, плачет гибким прутом, Ветер времени рвёт листья прожитых дней, И о них никогда я не вспомню потом. Но среди кроны жёлтой есть ветка одна, Я бы радостно, с треском, сломал бы её, Вместо листьев даёт только иглы она, Не сорвёт с неё ветер ничего, ничего. Не пробраться в тот лес, и спалить его жаль, Изнутри колют иглы острой зеленью снов, Я смеюсь: «Это что же за ива? Не ива, а ель». Я боюсь — может, время не сточит краёв. Залил дождик костёр, тянет душу к золе, Забирает от углей жадно осень тепло, Пусто, холодно, сыро, я сижу на окне, Всё пройдёт, и не будет ничего, ничего.